Anty new year

Он заставляет нас сойти с ума. Он данность, с которой приходится мириться. А ему абсолютно наплевать на все. Он — это наш любимый Новый год. С одним и тем же сценарием, с одной и той же вечно зеленой елкой, разряженной, как проститутка. Добрый праздник с одним и тем же финалом — чугунная чудо-голова. Всегда начинается бессмысленным ожиданием чудес и заканчивается недельным запоем.

...Где-то за месяц газеты, телевидение и радио начинают орать "хеппи нью ия" и оптимистично петь хит Last Christmas. Завлекают сладкими голосами, совращая провести с ними именно эту, единственную, ночь в году. Люди с выпученными глазами и языками на плечах шуршат идиотскими гирляндами и блестящей мишурой. Народ второпях скупает залежавшуюся хренотень в магазинах. Алкоголь и еда — стратегические объекты, они закупаются тоннами по любой цене. Все радуются и бегут на встречу с "главным событием года". Не понимаю... Зачем?

Мое чудо, наверное, осталось на родине Санта-Клауса — в Финляндии. Именно там я окончательно убедилась, что Санта — обыкновенный толстый дядька, обманывает детей всего мира за приличные гонорары. А его помощники гномы — студенты и школьники, которым очень хочется кушать. Отличный бизнес. Именно так на пороге моего дома оказывался добрый Дедушка Мороз. Его услуги моя мама исправно оплачивала. Правда, до тех пор, пока его борода не оказалась в моих руках. Помню, мне было очень обидно, что взрослые меня так тупо обманывают.

31 декабря прошлого года я проснулась поздно днем и поняла, что чужая на этом празднике жизни. Телефон молчал. Мои "друзья" не отвечали или временно были недоступны. У меня появился отличный шанс выйти из игры. Тут-то и начался мой праздник.

По улицам города бегут люди в бигудях и галстуках. Гремят тарелками, из которых вываливаются салаты. Несут сумки, полные колбасы и водки с шампанским. Женщины матерят мужчин. Мужчины кричат на женщин. Они все опаздывают. Им хочется успеть. Налить и выпить. Вовремя. Тютелька-в-тютельку. Именно ровно в двенадцать. Продавцы красят ногти и нервно смотрят на часы. Эти женщины как никогда злы. Они похожи на тигриц в клетках. Если их выпустить, лучше отойти в сторону — загрызут.

Город похож на дешевую декорацию. Повсюду мигают дурацкие лампочки. Офигевшие таксисты поднимают цены и уносят пассажиров, не обращая внимания ни на светофоры, ни на замерзших гаишников (у этих тоже бизнес идет в гору в период пьяных пингвинов).

Ну вот, можно и расслабиться. Приближается час X. Улицы наконец-то вымирают. Ничего вокруг, кроме напряжения, оставшегося после обезумевших людей. Его разрядят двенадцать ударов на Спасской башне. Теперь можно закрыть глаза и представить себе, как мегатонны шампанского проливаются в миллионы желудков. Похлеще "Матрицы". Люди, как зомби, одновременно выпивают одну и ту же жидкость. Здесь можно было бы поставить точку... Ничего не изменилось. Все осталось на своих местах. Никаких чудес. Всем уже наплевать. Но, как всегда, остается любимый оливье. Салат всех салатов. Это у них. А я выпиваю прямо на улице. Мне не легче. Я не понимаю, чему радоваться. Еще один год ушел.

Загрузка...